Осенний вечер, серый пес больной.Парк. Танцплощадка. Зябкий ветер дует.Танцуют двое танго под луной.Вдвоем – об одиночестве танцуют.
Небритый лабух саксофон к грудиПрижал нетрезво, путается в пальцах?Навстречу шаг, как стон: не уходи! -И сразу шаг назад: не приближайся!
Шаг. Поворот. Наклон. Круженье лиц.Горящих тел касанье в ритме томном.Не отпускай! – молящий взмах ресниц -И следом вздох бессильный: нет, не трогай…
Сплетенье рук, вмиг вспыхнувшая страсть -Озноб вины по распаленной коже…Шаг – поворот: нельзя, нельзя упасть!Наклон скользящий, нежный: может, можно?
Усталый и озябший саксофон Бессильно бредит, обрывает ноты…Шаг – поворот назад – и вновь наклон -И вновь нельзя, и вновь мешает что-то.
Гремя ключом, у парковых ворот Листву сгребает сторож недовольный?Танцуют двое, зная наперед,Что кто-то неизбежно скажет: ?Хватит… Больно…?
Не вынеся упавшей немоты,Они пойдут вдоль парковой аллеиВ свои дома – несчастны, но чисты -Святое одиночество лелеять.
Порознь, они привычно и искусноНесбывшееся спрячут и оплачут, Бессильные избавиться от чувства,Что можно было станцевать иначе.
