Субботник шёл своим порядком,Благоустраивали двор.Он тоже вышел,но в перчатках,Как будто всем другим в укор.И вмиг дворовая летучкаВопрос поставила спроста:Да кто же этот белоручка,Нам,работягам,не чета?-Хирург-сказал мужчина в куртке.И осужденья пыл погас,И все на собственные рукиВзглянули-как бы в первый раз.И откровеньем стала новость,Неведомая до сих пор,Что не всегда мозоли-доблесть,А их отсутствие-позор.И стало даже страшновато,Забеспокоился народ,Когда он в руки взял лопату-Того гляди ладонь натрёт.А он-как скальпелем работал…Когда ж закончился аврал,Никто руки ему не подал,Но каждый мысленно-пожал.
