Двадцать первое. Ночь. Понедельник.Очертанья столицы во мгле.Сочинил же какой-то бездельник, Что бывает любовь на земле.И от ленности или со скуки Все поверили, так и живут:Ждут свиданий, боятся разлукиИ любовные песни поют.Но иным открывается тайна, И почиет на них тишина…Я на это наткнулась случайноИ с тех пор всё как будто больна.
