Помню был у меня барабан. Я барабанил в него как барабанщик одной из рок групп. Барабанил так, что у самого уши закладывало. Барабанил и плакал – такой задушевной и красивой казалась мне мелодия извергаемая барабаном – плакал, но барабанил. День и ночь барабанил, ночью конечно я барабанил в него не барабанными палочками, а пальцами, чтоб не мешать родителям спать. Приходил со школы и барабанил в него как угарелый пока дома никого не было, пытаясь даже подпевать в полный голос. Потом я вырос и осознал что барабаню я несмотря ни на что фигова. Я ходил вокруг шкафа и не решался стукнуть по барабану и только иногда, когда дома никого не было, я как в детсве доставал старый потерый барабан из шкафа и барабанил в него что есть мочи. Барабанил и плакал, плакал, но барабанил. И такой родной была мелодия, такой близкой и понятной лишь мне одному. И никто из живущих ныне людей не слышал ничего красивее чем моя барабанная дробь, и не услышит уже никогда. Потом барабан мой родители отдали кому-то из знакомых, у которых был маленький ребенок. Им то что? Они ведь даже не думали что барабан этот не стоял ни дня без дела, а исполнял каждодневно мою барабанную сонату. Взяли и отдали. Обидно было. С тех пор я не придумал ничего красивее той барабанной дроби ни на одном из музыкальных инструментов на которых пытался играть. Барабан.
.
