Я словно в пропасть, в утренний туманНыряю, не задерживаясь долго.Горит Чечня, горит Таджикистан, Как в сорок третьем там горела Волга.И улетают секунды в прошлое, Им обратной дороги нет.Что с того, что мы мало прожили?Что с того, что нам двадцать лет?Захватили житейские хлопоты, Мы идём навстречу ветрам.Нам порой не хватает опыта,Не хватает нежности нам,Не хватает написанной песни,Не хватает непрожитых дней, И ещё никому неизвестно,С чем я встречусь в жизни своей.Может быть, через год, через месяц,Через день, через час, через мигМне придётся судьбу свою встретить,Оценить, что узнал, что достиг.Разграничить – что было,что стало,Разделить – темноту и свет.Что с того,что мы прожили мало?Что с того, что нам двадцать лет?Мы с рожденьем не опоздали, И на нас хватает сейчасИ дорог безопасных едва ли,И боёв хватает на нас.Тишина. Перебор гитарный. Не за эту ли тишину Погибают российские парни,Не по песням узнав про войну?Да возможно ль такое? Возможно ли?Да.Возможно.Сомнений нет.Что с того, что мы мало прожили?Что с того, что нам двадцать лет?Мы порою грубы, простите,В сердце каждого свой тайник.Но спросите у нас, вы спросите,Что мы думаем в этот миг, В миг, когда ещё выжить пытаемся,Замерзаем в кровавом снегу,И с последней гранатой взрываемся,Чтоб живым не достаться врагу?И сияет в глазах поблёклыхОтголоском счастливых сновНебо синее, словно в окнахДеревенских российских домов.И поверьте словам, вы поверьтеНашим мыслям в последнем бою.Говорят, что в миг до смерти Вспоминаешь всю жизнь свою:Руки матери, запах хлеба,Скрип калитки в ночной тишине,Голубое российское небоВ небольшом деревенском окне,Необъятные степи России.Разве есть что-нибудь родней?Разве есто что-нибудь красивей?Разве есть что-нибудь милей?…1998.
