А мои школьные годы и воспоминания о первой любви неразрывно связаны с книжкой стихов о любви Роберта Бернса. Я помню, когда мне впервые попалась эта книжка, – в душе словно что-то проснулось… это не передать словами. И именно тогда я написал свои первые стихи. Позже мне стали нравиться другие поэты, но стихи и поэмы Р. Бернса навсегда останутся моей первой любовью. Строки его стихов наверное знакомы каждому… —Помните… =Поцелуй= Влажная печать признаний, Обещанье тайных нег — Поцелуй, подснежник ранний, Свежий, чистый, точно снег. Молчаливая уступка, Страсти детская игра, Дружба голубя с голубкой, Счастья первая пора. —или =Про кого-то= Моей душе покоя нет.Весь день я жду кого-то.Без сна встречаю я рассвет -И все из-за кого-то.Со мною нет кого-то.Ах, где найти кого-то!Могу весь мир я обойти,Чтобы найти кого-то.—или =Ночлег в пути=Меня в горах застигла тьма,Январский ветер, колкий снег.Закрылись наглухо дома,И я не мог найти ночлег.*По счастью, девушка однаСо мною встретилась в пути,И предложила мне онаВ ее укромный дом войти.*Я низко поклонился ей -Той, что спасла меня в метель,Учтиво поклонился ейИ попросил постлать постель.*Она тончайшим полотномЗастлала скромную кроватьИ, угостив меня вином,Мне пожелала сладко спать.*Расстаться с ней мне было жаль,И, чтобы ей не дать уйти,Спросил я девушку: – Нельзя льЕще подушку принести?*Она подушку принеслаПод изголовие мое.И так мила она была,Что крепко обнял я ее.*В ее щеках зарделась кровь,Два ярких вспыхнули огня.- Коль есть у вас ко мне любовь,Оставьте девушкой меня!*Был мягок шелк ее волосИ завивался, точно хмель.Она была душистей роз,Та, что постлала мне постель.*А грудь ее была кругла, -Казалось, ранняя зимаСвоим дыханьем намелаДва этих маленьких холма.*Я целовал ее в уста -Ту, что постлала мне постель,И вся она была чиста,Как эта горная метель.*Она не спорила со мной,Не открывала милых глаз.И между мною и стенойОна уснула в поздний час.*Проснувшись в первом свете дня,В подругу я влюбился вновь.- Ах, погубили вы меня! -Сказала мне моя любовь.*Целуя веки влажных глазИ локон, вьющийся, как хмель,Сказал я: – Много, много разТы будешь мне стелить постель!*Потом иглу взяла онаИ села шить рубашку мне,Январским утром у окнаОна рубашку шила мне…*Мелькают дни, идут года,Цветы цветут, метет метель,Но не забуду никогдаТой, что постлала мне постель!
