На высоком берегу стоит Мальчиш-Кибальчиш. Пролетают над ним самолеты – хоть бы каким крылом махнули. Проплывают параходы – хоть бы разок гуднули. Проезжают поезда – и проезжают себе.И только Мальчиш-Плохиш, куда бы ни торопился на своем “Мерседесе”, всегда притормозит, чуть опустит стекло и подумает: “Привет, боевой товарищ!”
