Белый снег на донском берегу,Да низовка сулит непогоду.Я, разутый, стою на снегуИ смотрю на холодную воду.Справа шепчет молитву сосед,Снег кропя из недавнего шрама,Он, как я, тоже бос и раздет.Слева – батюшка с нашего храма.Руки связаны крепко у всех,Палачи не жалели верёвок.Слышим сзади их ругань и смехВместе с лязгом затворов винтовок.Жизнь намётом в глазах пронеслась,Знать, не брешут об этом в романе.Эй, пичуга, слетай-ка на баз,Передай мою вестку мамане.Расскажи про расстрел, про затон…Надели её, Господи, силой!От, не думал, что батюшка-ДонКазакам станет братской могилой.Мимо медленно льдинка плывёт.– Целься! Пли! Принимай, Боже, души…Вот и всё. Девятнадцатый год.Циркулярный приказ не нарушен.Стихи Евгения Меркулова
