Если я начинаю, я действую стремительно,Чтобы успеть потом что-то ещёюИ так проходять дни – то ли я автогонщикто ли строитель готического собора,И мне не сужденно завершить работу.Мой автомобиль мчиться, и я вижу, как проносится мимо то, что я любил:книги, что я не прочёл,друзья, с которыми не дошутил,земли, что я не посетил…
Оборачиваясь назад я вижу её теньИ потому я мчусь вперёд, как идущий по лесуВ ночи, кто слышит за спиной звук приближающихся шаговИ замирает, чтобы вслушаться: а потом вместо тишиныОн слышит, как какое то создание старается не шуметьЧто остаётся ему? Бежать? Слепо мчатьсяПо тропинкам, спотыкаясь, натыкаясь на ветки,А тот другой – все ближе и ближе,И даже не спешитНе задыхается, просто дразнит тем,что вот-вот убьёт. Стивен Добинс “Погоня”
