2 Anubis
Уважаемый, Вы привели стихи Иосифа Бродского, но забыли указать его авторство 🙂 . Так что кого заинтересовала поэзия Бродского, ищите в Интернете. На мой взгляд, она гениальна.
У дороги ночью стоялМокро было, сыро и гадостноЛюди плевали мне в лица жесткой грязью из-под колес машинБольших, красивых, теплых…А я у дороги молча стоялЛицами жесткую грязь ловилЗадыхался необыкновенной жалостьюК тем смешливым людямК тем теплым машинамВ той пакостной ночи..
***Два облака в разбитых небесах,Как два крыла одной гусыни.
Запутался под выстрел в проводахИ перья превратились в иней.
И что-то хрустнуло в груди,И что-то перестало биться.
И где-то стало не с руки,И отчего-то там не спиться.25.05.2004©AmazingMan (http://www.amazing-man.narod.ru)
Мне грустно, мрачно и тоскливо.Закрыта мною дверца в этот мир.На перекрестке стоя одинокоЯ вижу только поднятую жизнью пыль.
Где всё, что составляет этот праздник?Куда исчезло у меня с пути?А может, это моей жизни маятникОстановился, далее не захотев идти?
Где силы взять, чтоб сдвинуть его с места,Чтоб вновь ожить и сердцем и душой? Не знаю, что себе ответить, да и надо ли?Так и стою пока,? с себя счищая редко пыль?.
тотально самолюбование какое-то…
В чем оно проявляется? Люди пишут то, что думают, а думают они чаще о себе и своей судьбе.Для тех, кто иногда читает эту тему – кое-что новенькое.
Запрокину голову. Крикну прямо в небо.Пусть летает голубем, все, что здесь нелепо.Мыслями — да в проволоку жалкую попала,Продырявив донышко, от людей отстала.
Хочется хоть доверху докричаться. В небо.Первую соломинку поломать за дело.Жалко нет и голоса отпевать напевы,Буду молча славить я, все, о чем хрипела.
Долгою дороженька пролегла — да в небо.Уперлася лесенка — обошла пределы.Солнечно да ясно мне, так душа сгорелаКрик ты мой отчаянный слышишь?..Не сумела?19.05.04
[quote name='Olapka'] В чем оно проявляется? Люди пишут то, что думают [/quote]
В том и проявляется, что только свое и пишут. Большей частью – стихоплетство. А настоящие поэты свое не выпячивают наружу. Как правило.
[quote name='EURO']В том и проявляется, что только свое и пишут. Большей частью – стихоплетство.[/quote]Наше право.[quote name='EURO']А настоящие поэты свое не выпячивают наружу. Как правило. [/quote]Их право.———————Как страшно оказаться тем, кого не ждали,Как боязно сказать о том, о чем молчат.И то, что видели уже показывать – нахально,И глупо то, что не искали принести.
Тот страх, тот ужас, капелька надежды,В глазах забытых или брошенных детей,Исчезнет навсегда лет, может, через десять,Когда вдруг разожмет кулак побитая душа.02.07.2004
Алмазинг – браво! Стих доработать надо – рифму кой-где. А для EURO тема как раз и создавалась для того, чтобы каждый смог выразить себя. Например – этот сайт вообще первое место куда я поместила свои если будет позволено назвать “стихи”,до этого их не видел почти никто. Кое-кому понравилось, многие просят скинуть им на мыло. P.S.Пушкин например настоящий поэт и все свои произведения печатал и прилюдно читал, как и Цветаева, как и Есенин… так что здесь есть повод для небольшого спора… [smile :))]
[quote name='EURO']В том и проявляется, что только свое и пишут. Большей частью – стихоплетство. А настоящие поэты свое не выпячивают наружу. Как правило. [/quote]смысла писать сюда чужие стихи нет. кому нужно и так достанет и прочитает.настоящие поэты как раз и выпячивают СВОЕ, ЛИЧНОЕ наружу. иначе ничего не может получиться кроме стихов для поздравительных открыток или тупых эпиграмм.
Как птица, обдирая крылья,Спустился с неба Ангел-Человек.В глазах лишенных опереньяМерцает свет, проживший век.
Кого увидит – тут же восхищает,Кто восхищен – сойдет с ума,Божественность людей греха лишает,А нежный взгляд лишает языка.
Шагнет, и после след его пылает,Дотла сжигая то, что не горит,Затем на этом месте вырастаетЦветок, что сердце срезать не велит.03.07.2004
Простить не трудно, тяжело понять,Когда тебя никто не понимает.Забыть не трудно, тяжело познатьСебя, когда никто не знает.Когда не веришь самому себе,То тяжело поверить людям.Ты помогаешь им в беде,А попадаешь к жестким судьям!Ты доверяешься тому,Кто дорог, он же предает!Ты сердце отдаешь ему,А он его в пыли сотрет!
Быть может, ты сейчас танцуешь у окна,Быть может, на лице твоем улыбка,И, может быть, душа сейчас легка?Но в зеркале моем какая-то ошибка.
Для жизни – есть желанье и года,Для счастья – от Него пришла открытка,И есть еще заветная мечта?Но в зеркале моем какая-то ошибка.
Сорвалась с тополя последняя пушинка,В глазах горит восточная заря?А в зеркале, быть может, не ошибка.Быть может, правда любишь Его зря?29.07.2004
Мама,
Прости меня за то, что был неправ,Прости за то, что плакала и ждала,Прости меня за мой несносный нрав,Прости. Ты много в жизни испытала.
Прости за то, что часто огорчал,За то, что дерзок был и непослушен,Прости. Пусть навсегда уйдет печальИ жить мы будем очень-очень дружно.21.06.1997
В сновидениях все подвластно нам,Жизнь реальная им не чета?Ты пришла как сон, как прекрасная,Но несбыточная мечта.
Там, где все ориентиры зыбкие,Идеалом прошлых времен,Воплощенном в твоей улыбке, яОколдован и покорен.
Эти мысли сродни озарению,И сомнения вовсе нет:Сам Брюллов в своих лучших творениях,Верно, твой рисовал портрет.
Да и Пушкин забыл бы про всех подругИ, навек потеряв покой,Любовался б видением, если б вдругПеред ним предстал образ твой.
Ну а мне лишь мечты в наслаждениеПодарил несговорчивый рок.Все проходит – прощай наваждение.Твой навеки — творец этих строк.
Copyright ©